La riche femme prenait soin d'une jeune inconnue à l'hôpital… jusqu'à ce qu'elle voie le collier qu'elle portait et se mette à pleurer.
La chambre était silencieuse quand Sofia Miller a ouvert les yeux.
La première chose qu'elle a vue était un plafond blanc.
Puis elle entendit le ronronnement régulier d'une machine près de son lit.
Bip. Bip. Bip.
Elle a essayé de bouger.
Une douleur aiguë la traversa.
Doucement. »
Une voix de femme fit tourner la tête de Sofia.
Une femme d'un certain âge était assise à côté d'elle.
Elle semblait avoir dans la soixantaine.
Ses cheveux gris étaient parfaitement coiffés et elle portait un élégant tailleur noir. À son poignet, une montre qui coûtait probablement plus cher que le salaire annuel de Sofia.
« Où suis-je ? » a demandé Sofia.
« À l'hôpital Saint-Matthieu. »
Sofia a essayé de se souvenir.
La pluie.
Une route.
Des lumières qui approchaient.
Puis…
Rien.
« Qu'est-ce qui s'est passé ? »
La femme a pris un verre de jus d'orange.
« Vous avez eu un accident. »
Elle a délicatement mis le verre sur les lèvres de Sofia.
« Prenez-en un peu. »
Sofia a pris une petite gorgée.
Ses mains tremblaient.
« Qui êtes-vous ? »
La femme est restée silencieuse quelques secondes.
« Je m'appelle Eleanor Whitmore. »
Sofia a reconnu ce nom de famille.
Tout le monde en ville le connaissait.
La famille Whitmore possédait des hôtels, des immeubles et diverses entreprises.
« Pourquoi es-tu ici ? »
Eleanor baissa les yeux.
« Parce que c'est moi qui vous ai trouvée. »
Ce soir-là, Eleanor revenait d'un souper de charité quand son chauffeur a vu une personne étendue sur le bord de la route.
D'autres véhicules étaient passés sans s'arrêter.
Eleanor a ordonné au chauffeur de s'arrêter.
Ils ont trouvé Sofia inconsciente sous la pluie.
Elle n'avait pas de téléphone.
Elle n'avait pas de papiers d'identité.
Juste un p'tit sac à dos.
Eleanor a appelé les secours et est restée avec elle jusqu'à l'arrivée de l'ambulance.
Puis elle l'a accompagnée à l'hôpital.
« Tu n'étais pas obligée de rester », murmura Sofia.
« Je sais. »
« Alors pourquoi es-tu restée ? »
Eleanor la regarda. « Parce que personne ne devrait se réveiller tout seul après une chose pareille. »
Sofia détourna le regard.
Ces mots l'ont blessée plus qu'elle ne l'avait imaginé.
Parce que la solitude était une habitude pour elle.
Elle avait grandi sans père.
Sa mère est décédée quand elle avait onze ans.
Depuis, elle avait été ballottée de famille d'accueil en famille d'accueil.
À dix-huit ans, elle avait quitté le système avec un sac à dos, quelques dollars et aucune famille pour l'accueillir.
Elle avait maintenant vingt-quatre ans.
Elle travaillait dans une laverie automatique le jour et faisait le ménage dans des bureaux certains soirs.
Eleanor n'en savait rien.
Pas encore.
« Y a-t-il quelqu’un qu’on pourrait appeler ?» demanda-t-elle.
Sofia secoua la tête.
« Non.»
De la famille ?»
« J'en ai pas.»
Eleanor se tut.
« Personne ?»
Sofia esquissa un sourire triste.
« J'y suis habituée.»
Elle a alors essayé de se redresser.
La douleur l'a fait gémir.
Eleanor s'est levé aussitôt.
« Non, non. Reste tranquille.»
Elle a posé une main derrière la nuque de Sofia.
De l'autre main, elle porta le verre à ses lèvres.
Bois.»
Sofia obéit.
Puis elle s'est mise à pleurer.
Elle a essayé de le cacher.
« Je suis désolée.»
« Pourquoi t'excuses-tu ?»
« Je n’aime pas qu’on me voie comme ça.»
Eleanor lui caressa doucement le visage.
« Tu n'es pas obligée d'être forte tout le temps. »
Et c'est là qu'elle le vit.
Le t-shirt de Sofia avait légèrement bougé.
Une mince chaîne en argent est apparue autour de son cou.
Un petit médaillon ovale y était suspendu.
Eleanor figea.
Le verre tremblait entre ses doigts.
« Où as-tu trouvé ça ? »
Sofia baissa les yeux.
« Ça ? »
Elle a touché le médaillon.
« C'était celui de ma mère. »
Eleanor est devenu livide.
« Comment ta mère s'appelait-elle ? »
Sofia fronça les sourcils.
« Rebecca Miller. »
Le verre a failli glisser des mains d’Eleanor. Sofia s’inquiéta.
« Ça va ? »
Mais Eleanor n’a pas semblé l’entendre.
« Rebecca… »
Elle a répété le nom comme si elle n'avait pas osé le prononcer à voix haute depuis des décennies.
« Connaissiez-vous ma mère ? »
Eleanor s'est assis lentement.
Ses yeux étaient remplis de larmes.
« Laissez-moi voir le médaillon. »
Sofia hésita.
Puis elle le lui tendit.
Eleanor l'a tenu entre ses doigts.
Au verso, trois petites lettres étaient gravées :
E.R.W.
Eleanor ferma les yeux.
« Mon Dieu. »
Sofia a ressenti une vague de peur l’envahir.
« Qu'est-ce que ça veut dire ? »
La femme a appuyé sur un petit loquet sur le côté.
Clic.
Le médaillon s'ouvrit brusquement.
Sofia est restée immobile.
Elle ne savait pas qu’il pouvait s’ouvrir.
À l'intérieur se trouvait une toute petite photographie.
Deux fillettes.
L'une semblait avoir environ douze ans.
L'autre, à peine sept ans.
Elles s'enlaçaient.
Eleanor s'est mise à pleurer.
« C'est moi. »
Sofia la regarda.
« Quoi ? »
La femme pointa du doigt la plus jeune.
« Et ça, c'était Rebecca. »
Le cœur de Sofia s'arrêta.
« Non. »
« Ta mère était ma sœur. »
Sofia secoua aussitôt la tête.
« Ma mère n'avait pas de famille. »
« C'est ce qu'elle voulait te faire croire. »
Eleanor a pris une grande inspiration.
Il y a trente ans, Rebecca Whitmore est née dans l'une des familles les plus riches de la ville.
Mais elle détestait la vie que son père avait prévue pour elle.
À dix-neuf ans, elle est tombée amoureuse d'un jeune homme nommé Michael Miller.
Son père estimait que Michael n'avait pas sa place dans leur monde.
Il lui interdit de le voir.
Rebecca choisit de partir.
Elle a renoncé au nom de Whitmore.
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Elle a déménagé dans une autre ville.
Et…
